Enganemo-nos por qualquer coisa, no instante que não seja um motivo que nos leve a pensar. Enganemo-nos como as miragens, sem que exista uma secura a toldar-nos em sede. Enganemo-nos como quem desdenha um passado, sem saber de futuros e, mesmo que errado, este presente nos seja em veneno gratuito. Enganemo-nos em vislumbres, entre sombras, em meio tom, em pouca água afogar-nos. Exageremos em conluio, no maldito seja entre os homens, existir tão ruim peça assim. Enganemo-nos nas circunstâncias, circunscritos ao sacrifício de não se servir de mão beijada, toda a alma que peca em não ter pejo. Sem promessas, nem rumores de que amanhã o sol nasça. Talvez uma ténue vontade de morrer, no exagero da noite calma. Atordoar o sentido, sem entender a vontade, enganemo-nos de uma só vez, entre tantos enganos mais. Se não me engano, talvez por me olhar ao espelho, é por não me saber conter entre as palavras. E elas são pessoas. E elas são carne. E elas são coisas tão estranhamente entranhadas em mim. Enganemo-nos, em plural, porque de solidão só conheço a lua. De tua nada tem, e de minha, pasme-se, somente mentir-lhe à sombra do teu abraço. Enganemo-nos nas más horas, porque já é tarde. Demais. Demais. De mais, um enganoso olhar para o espelho. E vejo pessoas. E vejo coisas. E vejo palavras. Demais.
